Le bar est quasi désert lorsque nous franchissons le seuil. Charlie nous fait signe de le rejoindre à une table, referme son journal et l’écrase de son poing avec un sourire qui dévoile ses dents jaunies par l’excès de tabac.
« Je savais ! Je savais que j’allais vous voir débarquer ici ! Vous ou d’autres, d’ailleurs. Vous en avez mis du temps ! »
Il semble satisfait d’avoir anticipé notre venue.
« Alors, dites-moi tout, on a quatre macchabées sur les bras et on se demande combien sont passés par le Charlie’s Bar ? »
Nous encourageons notre indic avec deux pièces glissées sous le journal.
« Alors, j’ai bien des hypothèses, mais rien de concret, hein. J’avais un deal avec un musicos étranger, un british je crois, mais qui parlait un français impeccable.
Il devait venir jouer gratos pour moi l’autre soir, en échange d’un repas et des pourboires qu’il aurait eu des clients. Le bonhomme, Mike je crois, avait l’air réglo et il a même laissé sa gratte derrière en réserve. Je l’ai jamais revu. »