A l’adresse indiquée, nous trouvons une plaque d’égout. Elle n’est pas scellée, mais suffisamment lourde pour décourager les moins têtus. Ce n’est évidemment pas notre cas.
Après avoir descendu l’échelle les uns derrière les autres, nous arrivons dans un tunnel partiellement éclairé. Nous avançons sur une vingtaine de mètres, et débouchons sur une intersection. Nous apercevons, à peine plus loin, une sorte de petit campement.
Quelques vieux matelas pourris au sol, des boites de conserves, des sacs de jute remplis de vêtements, chiffons, draps… un confort plus que primaire. Sur une table basse faite de bric et de broc, nous trouvons le journal du jour, ainsi qu’une petite carte de visite étrange. Nous la glissons dans notre poche pour la regarder plus précisément à la lumière du jour.
Nous soulevons le couvercle d’une vieille malle qui révèle son contenu : des dizaines de bijoux et autres objets de valeur !
Soudain, un bruit derrière nous. Un rat ? Nous n’avons pas le temps de nous retourner que nous sommes déjà plaqués contre le mur humide du souterrain. Un bras fort vient bloquer notre trachée. Nous suffoquons, incapables de bouger.
Alors que nous sommes sur le point de perdre connaissance, nous apercevons une horrible tête de mort sur le biceps gauche de notre assaillant.
« STOP ! »
L’étreinte se relâche. Nous crachons, pleurons, mais respirons enfin. Celui que nous devinons être le chef du gang s’approche de nous avec fierté.
« Désolé pour l’accueil, mais nous n’attendions pas de visite. Que voulez-vous ? »